Nova pintura.

Eu me lembro de como se parecia miúda, apagada e melancolica.


Vivia implorando por um milagre diante da sua feiura ingênua, vivia em um canto solitária rezando por convivência livre. Tinha medo do amor e de tudo o que o agregava. Grão não era migalha, era pão. Tudo parecia lúdico e fantástico, era de um mundo inerte ao que se considerava normal. Era de uma garra oportunamente unilateral e suburbana.

Cheia de príncipios alheios que engaiolava vento, era doce, mas não fraca, notou que algo a impulsionara.

Quando enxergou plenitude diante de abutres, morria e matava para ter devaneios, se jogava na lama do feio, mas achava tudo muito bonito.

Eis que tudo se revirou ao quadrado, tudo agora parecia tão precipitado e elegância já fazia parte do banquete.

Eram foguetes inveterados, cortejos de sonhadores, navios com presentes nos cais. Liberdade conhecera e aí que surgiram seus ais.

Era tanta escolha sobre o novo, do absurdo, do falante, do mudo, que fez confusão. Diante da vida colorida, não sabia dosar com preto e branco, era medo do que poderia pintar no salão.

Hoje anda descalça de experiências, por saber muito bem como agir e o que falar; mas se calça quando pinta desejos como se quisesse de novo se reinventar.